20 luglio 2007

La mostra che il Mart di Rovereto ospita dal 23 giugno scorso Maurice Denis, Maestro del Simbolismo internazionale secondo Stefano Zangrando

Ogni volta che visito una mostra d’arte figurativa in un museo rinomato, mi tornano in mente le parole dissacranti di Witold Gombrowicz: «Prima di genufletterci davanti a un capolavoro, ci informiamo timidamente se debba davvero farci estasiare, appuriamo diligentemente se ci sia lecito provare simili celesti voluttà e solo allora ci abbandoniamo all’ammirazione». Queste parole risalgono al 1953, quando il turismo artistico non aveva ancora raggiunto il livello odierno, in cui l’incompetenza di massa è lusingata dall’idea di attingere, dopo ore di coda, le emozioni in pillole abilmente confezionate dai nuovi manager dell’intrattenimento culturale. Gombrowicz, più di mezzo secolo fa, aveva già capito molto bene che l’interesse per l’arte è innanzitutto un fatto interumano, sociale e collettivo; solo in secondo luogo, e neanche sempre, un investimento estetico individuale. È dunque visitato da questo ricordo che stamattina sono uscito di casa e, taccuino alla mano, ho visitato la mostra che il Mart di Rovereto ospita dal 23 giugno scorso: Maurice Denis, Maestro del Simbolismo internazionale.
Da quando vivo a Rovereto, il Mart mi appare ogni giorno di più come l’esito di una mania di grandezza molto provinciale, quindi molto italiana. Gli autoctoni mi hanno confermato quest’impressione parlandomi più volte della concorrenza con Trento, il capoluogo della provincia, fino a congetturare che il museo ne sia stato il prodotto più eclatante. Sta di fatto che il Palazzo delle Albere di Trento, sede sorella e più anziana del museo roveretano, ospita in questo stesso periodo una mostra complementare a quella del Mart: Sulle tracce di Maurice Denis. Simbolismi ai confini dell’Impero asburgico; per giunta, le due mostre sono state pubblicizzate con un’unica brossura... Ma sono ormai arrivato sotto la celebre cupola progettata da Mario Botta: l’aria è già calda, alzo lo sguardo verso il centro, il cerchio di cielo è sereno, si annuncia un’altra giornata di canicola estiva. Se non altro, all’interno potrò godermi gli ambienti climatizzati.
Davanti a me, alla cassa, una donna con un passeggino – vuoto; immagino che il bambino, balzato fuori senza permesso, abbia già raggiunto le sale dell’esposizione e abbia preso a scorrazzare tra le tele. La fortuna di Denis è di essere pressoché sconosciuto all’homo turisticus, così gli automatismi orali («Ooh!») e le genuflessioni d’obbligo riservate agli artisti più famosi gli sono per lo più risparmiate. Stracitate invece dalla critica, le sue parole sull’arte pittorica suonano alle mie orecchie come una felice ovvietà: «Ricordarsi che un dipinto, prima di essere un cavallo da battaglia, una donna nuda o un qualunque aneddoto, è essenzialmente una superficie piana ricoperta di colori assemblati in un certo ordine». Il fatto è che intorno al 1890, quando si ritrovarono tra Parigi e la provincia bretone, Denis e i suoi sodali del gruppo Nabis – «profeti» in ebraico – ebbero a confrontarsi da un lato con un naturalismo ormai in odore di epigonalità, dall’altro con le estenuate pedanterie dell’accademismo, sicché un simile accento sulla forma e la sua totalità doveva suonare abbastanza originale. Alle spalle, in ogni caso, avevano Gauguin: colori violenti e primitivismo selvaggio, mica pizza e fichi.
Non sono un intenditore. Dell’opera di Denis mi è difficile capire se vi prevalga la decadenza, un senso della bellezza più autonomo e vitale o piuttosto l’annuncio delle avanguardie che di lì a poco irromperanno sulla scena europea. Indubbiamente ne apprezzo la virtuosità e approvo il suo senso della forma. D’altra parte non ho il piacere di condividere il suo anelito religioso. E comunque non ho mai sopportato le descrizioni dei quadri non supportate dalle immagini: che senso avrebbe parlare qui dell’oscuro presagio recato dai neri nella Montée au Calvaire o del fervore decorativo che anima le acque delle Régates à Perros-Guirec, se non si hanno di fronte i dipinti? Ecco il bimbo del passeggino, invece: incantato davanti alle Muse, forse l’opera più famosa di Denis, non sente nemmeno il proprio nome pronunciato dalla madre che lo chiama due tele più in là. Forse si è accorto che le due donne in primo piano sono la stessa persona e si starà chiedendo, come si chiedono sempre i bambini: perché? O forse, semplicemente, vede qualcosa che io, ormai corrotto dall’interumanità, non so più vedere. In ogni caso, sono certo che Gombrowicz, se lo vedesse, sorriderebbe di approvazione.

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